Onze meses sem fumar

Faz hoje, catorze de Janeiro do ano da graça de dois mil e oito, onze meses que sou fumador em abstinência. Daqui a um mês irei apresentar a factura ao meu grande amigo, Pedro, que prometeu pagar-me um almoço onde eu quisesse, custasse o que custasse, quando deixasse de fumar. Ele não se esqueceu e, há pouco menos de onze meses, ao dar pela falta do meu fumo, fez questão de lembrar que a promessa, velhinha de muitos anos, continuava de pé. Disse-lhe que esperasse um ano.
Espero que esta seja a última vez que comemoro xis meses sem fumar pois, embora continue muito satisfeito com a condição de fumador em abstenção, já considero isso uma coisa normal e o tabaco já não me diz quase nada. Sei que uma recaída é sempre possível mas, neste momento, já não posso dizer que é preciso um grande esforço para manter a decisão. O meu principal receio é deparar-me com uma situação na minha vida, tão má, que me faça concluir que, no cenário em causa, o tabaco é o menor dos males. Daí a baixar as defesas e deitar tudo a perder seria um passo bem pequeno.
A condição actual de que me orgulho e quero manter – prática desportiva regular, melhor qualidade de vida, alimentação mais saudável a precaver o possível aumento de peso - não é compatível com o estatuto de dependente do tabaco. Tudo isto, a somar ao aumento da auto-estima, acaba por constituir uma âncora que me mantém bem preso à minha decisão iniciada há, exactamente, onze meses.

A união faz a força

Acabei de ver no youtube um vídeo cujo sucesso é comprovado pelos muitos milhões de visionamentos. A cena foi mesmo muito bem apanhada: um grupo de leões apanha uma cria de búfalo. Os dois adultos que acompanhavam o júnior, em inferioridade numérica, parecem abandonar a cria à sua sorte... Os leões, em fase de imobilização da presa acabam por cair todos no lago com o pequeno búfalo nas suas garras. E zás, um crocodilo rouba-lhes o petisco mas, após disputa, finalmente conseguem recuperar o almoço esperado das garras do crocodilo e trazê-lo para terra (o almoço, não o crocodilo). Preparavam-se para dar o golpe de misericórdia quando chegam reforços - uma manada de búfalos - que lhes estraga os planos e provoca a debandada dos leões.
E foi bonito ver a luta que terminou com a vitória, sem espinhas, dos búfalos sobre os leões. E aqueles a quem costumamos chamar reis da selva tiveram que se pôr a andar com o rabinho entre as pernas antes que a sua sorte piorasse.
Não há dúvida que a união faz a força.
Além da felicidade do operador de câmara que estava na hora certa, no local certo, com o material certo, para a história terminar em beleza, a cria acabou por se safar.

A morte do artista

A minha amiga Diana confidenciou-me, hoje, que ficou de apresentar um trabalho, no seu grupo de meditação, sobre um raio de um tema, mais tétrico não pode haver - a morte. E perguntou-me se não queria escrever um textinho só para lhe dar o mote para a sua dissertação. Como bloguista que se preza e já que não arrisco molestar os leitores que não tenho, não enjeitei a oportunidade de reflectir um pouco sobre o assunto.
E porquê o título - morte do artista? Apenas para suavizar um pouco o tema. Todos sabemos que a morte, em abstracto, é muito triste e constitui um tema tabu em que ninguém gosta de tocar nem mesmo para ajudar a Diana. Mas, vá-se lá saber porquê, se se tratar da morte do artista, já não há nenhum problema e ninguém reclama. Porquê? Haverá artistas a mais e até é bom que a morte nos vá libertando de alguns deles? Não me parece.
Ora, pensando um pouco, a única morte que existe é mesmo a do artista. A sua marca no mundo e nas pessoas com quem lidou ficará por cá. A sua obra, boa ou má, com tudo o que ele fez, enquanto por cá andou, vai continuar; as riquezas que amealhou ou as dívidas que contraiu, as obras que executou, o bem ou o mal que fez, as influências que exerceu, o amor que suscitou, tudo isso ficará juntamente com a saudade ou a alegria da sua partida.
Então por que é que nos deixa tanta mágoa perder alguém? Porque deixámos de poder inter-agir com essa pessoa. E é a inter-acção que move este mundo e nos faz dizer que a solidão é o pior que há. É essa mesma necessidade de inter-agir que nos leva a comunicar de todas as formas - a escrever mensagens, cartas, blogues ou livros - e tentar ter um retorno dos receptores da nossa mensagem; sejam eles quem forem, até poderão ser desconhecidos.
Bem podemos concluir que viver é inter-agir e inter-agir é viver, até que a morte nos separe.

Permitido fumar

Hoje encontrei, casualmente, a minha amiga Cristina, na rua a deliciar-se com um cigarro. E disse-me que encomendou e está ansiosamente à espera de dísticos de PERMITIDO FUMAR. Vai colá-los no carro, bem visíveis do exterior, apenas como provocação aos justiceiros anti-fumo.
E contou que andava triste com a forma como as pessoas, em geral, olham os fumadores; que se sente a ser julgada e condenada como criminosa. Alguns, acrescenta, ostentam mesmo o ar divertido de satisfação sádica com o novo estatuto dos fumadores, escorraçados para a via pública.
E dizia ela que, além da rua, neste momento, só podia fumar no carro, em casa e no Café à beira de casa e, mesmo aí, há discriminação pois, apesar de o fumo ser permitido, há quem reclame porque os extractores, dizem - arrefecem o ambiente.

A cura das azeitonas

Parece que, hoje, estou mesmo numa de agricultura e afins. Acabei as azeitonas golpeadas. Curei mais de vinte quilos mas já marcharam todas. Não me espanta que tenham acabado pois, não é para me gabar, mas estavam mesmo muito boas. E, claro, a dar azeitonas a toda a gente que por cá aparecia, não podiam durar muito. É preciso acrescentar que as azeitonas são quase a minha imagem de marca. Quando há uma saída em que seja necessário levar farnel, o pessoal já sabe, de antemão, que eu levo azeitonas.

Este ano apanhei muitas e tenho, guardadas em salmoura, cerca de cinquenta quilos. Quis golpear mais mas não encontrei o respectivo artefacto. Procurei por toda a parte mas nada. Terei que o ir responsar. Então, já que não as posso golpear, para as curar mais depressa, resolvi pô-las em cinza durante um ou dois dias. Experimentei apenas com uns dez quilos, vamos ver se o procedimento resulta. Coloquei-as num balde, alternando camada de cinza, camada de azeitonas e, segunda feira de manhã, ponho-as em água. Depois, durante uns dias não poderei mexer-lhes visto que no dia 8, terça-feira às onze e meia, começa a lua nova.

Alfaces, Senhor, são alfaces.

Alfaces em Janeiro? Diriam os caros leitores se este blogue tivesse leitores. É verdade, dentro da estufa, claro, porque cá fora o frio ainda aperta. A escrita não estava a resultar, falta de inspiração, e virei-me para a agricultura. Era uma tarefa que não podia esperar muito mais, pois dentro de três dias, teremos lua nova e, nessa altura, o melhor é dedicar-me a outras tarefas. Plantei nada mais nada menos que 57 pés de alface. Nasceram espontaneamente, cá fora, no meio das nabiças, penso que não irão estranhar o ambiente mais quente e protegido da estufa. Só espero que não se amedrontem por estarem à beira das outras mais crescidas, já no ponto de serem colhidas. Aqui fica a foto para que não haja dúvidas.
Até Março, calculo que são suficientes para meu consumo e até me posso dar ao luxo de abastecer também os leitores do blogue desde que o seu número não se altere muito (o número de leitores porque o de alfaces tem tendência a baixar).

Responsar

Ontem, quando ia sair, em viagem, não encontrei a carteira. Tinha lá vários cartões bancários - pessoais e da empresa, crédito, débito, livro de cheques etc, etc...
Os locais mais prováveis foram passados a pente fino, tive que atrasar a viagem em mais de duas horas mas a carteira não apareceu.
Hoje, após regressar da viagem, só por descargo de consciência, perguntei à mulher a dias se teria visto a dita. Disse que não e, passados uns cinco minutos, veio dizer-me de forma muito séria e convincente que já tinha rezado o responso e que dava bem, que a carteira não foi roubada e que iria aparecer. Eu nem respondi, fui apanhado de surpresa e fiquei de boca aberta a olhar para ela enquanto relembrava que, na minha aldeia, em Trás-Os-Montes, também se recorria ao responso nesta situação.
"No creo en brujas pero que las hay, las hay"; mas a verdade é que fiquei mais descansado com esta abordagem transcendental e, depois de ver na net que não há, para já, nenhum registo de movimento nas contas, resolvi não cancelar já os cartões nem os cheques e esperar o bom desenlace anunciado.

Responsar - Conjugar - do Lat. responsare v. tr., fazer responsos por; fazer responsos a um santo para aparecer o que se perdeu ou para afastar algum mal iminente.